Sentenciado, otra vez

Publicado hoy, 25 de abril de 2012, en El País.

El Roto lo tiene claro. Otros no tanto. El tiempo tendrá la razón. Como siempre.

Una noche sombría

Messi lamenta el adiós a Europa, en una foto «nacida para calar», que diría un amigo.

Somos la leche. Sin ambages. Nos pasamos el día repitiendo que la vida no es justa. Una afirmación difícil de cuestionar en tiempos como el que nos toca sufrir. Nos aburrimos de subrayar la injusticia de la vida, decía, y pretendemos que un juego sí sea justo. Queremos, y creemos que es aún más reprochable, que el fútbol debe premiar aquello meritorio. Somos la leche. Repito.

No ha sido un buen día. Otro más. Ayer pintó diferente. La vida, sus contrastes. La situación coyuntural, la que se padece bajo el paraguas de la luz del día, nos hunde cada vez más en la miseria. Y por la noche, las alegrías ya ni se esperan. Ya ni el opio viene al rescate. El sábado, tocó despedirse con cierta premura de la Liga. Y hoy, hoy nos han arrebatado el sueño de la Champions. Una vez combatido el vidrio de los ojos, el consuelo es mínimo. Pero como todo es susceptible de empeorar, agárrense los machos. A esta semana todavía le quedan dos citas poco halagüeñas: mañana en el Bernabéu y el domingo en el Martínez Valero.

Es medianoche. Hace minutos ya había cogido la horizontal, pero las constantes revueltas entre las sábanas no presagiaban la llegada inminente de Morfeo. Me conozco y sé que no debo. Aún así, me paseo por las redes sociales. El primer impulso me incita a entrar como elefante (RIP) en una cacharrería en todas las conversaciones, ya hablen de fútbol, de política, de la vida o de lo divino. Me controlo. También lo he hecho esta mañana. Me premio por ello. Un amigo me ha confesado que se ha enamorado de una amiga común, ambos compañeros de batallas. Ha sido duro escucharle, y más aconsejarle. A veces dudaba sobre quién pronunciaba las palabras. Ya en busca del punto final, venía con la idea de parafrasear a Pep Guardiola, con una cita que acaba de pronunciar en la sala de prensa del Camp Nou: «No sé ni lo que siento». No sería correcto. Mejor el silencio elegido a una mentira innecesaria. Más de lo mismo. Como los últimos días... Marcho al encuentro de la mosca. La tse-tse, la llaman. Voy por la sombra.

Las Convivencias, en su esencia

Las Jornadas de Convivencias de las candidatas a Bellea del Foc 2012 ya son historia. Aunque, en esta edición, la historia ha sido bien diferente. La consabida crisis económica llevó a que la Federació cambiara el paso, obligándola a renunciar al habitual desfile de las aspirantes vestidas de novia alicantina y al posterior concierto festero. También privó a los anfitriones de disfrutar de la cremà del monumento. Este año, las Hogueras han pasado de puntillas por Mojácar, localidad almeriense que recibió el pasado fin de semana a la expedición alicantina. Y con todo, en este 2012, las convivencias han alcanzado su máxima expresión. El jurado, este año sí, ha podido convivir con las candidatas.

La ausencia de actos protocolarios –cena de gala a cargo del Ayuntamiento de Alicante…– y de promoción de la Fiesta ­–desfile, concierto, cremà…– permitió que el tiempo dedicado años atrás a sesiones de maquillaje, peluquería e indumentaria se invirtiera en actividades participativas, con una yincana en la tarde del sábado que sirvió para sacar la cara más espontánea de las aspirantes a ser la embajadora de las Hogueras. «Los recortes en el programa nos ha hecho más fácil la labor de acercarnos a ellas», reconocía Raquel Alcaraz, miembro del jurado y Bellea del Foc 2006. Y ella no es profana en la materia, sabe bien de qué habla, ya que ha disfrutado de las Convivencias desde todos los ángulos posibles.

Mojácar, sus habitantes, puede que tengan hoy el mismo conocimiento de la fiesta de Hogueras que el pasado viernes. ¿Habría que plantearse el calado de la campaña de promoción en ciudades como Almería, Guadalajara, Ciudad Real o Granada, últimas en acoger las Convivencias? Pero seguro que en Mojácar el jurado avanzó en la senda hacia su definitiva deliberación, que se dará a conocer el próximo 5 de mayo, en la Gala de Elección de la Plaza de Toros.

Los dirigentes de la Federació deben plantearse qué hacer en futuras ediciones, cuando el presupuesto permita recuperar la cena de gala, el desfile, el concierto y la cremà.  No se debe renunciar a captar nuevos visitantes para la ciudad, aprovechando la estancia en un lugar ajeno a la cultura de las Hogueras. Pero no se puede anteponer la promoción de la fiesta a la esencia de las convivencias, menos aún si la actividad toma esta denominación. Y todo tampoco vale. No es solución. Porque ese todo llevaría a un indeseado efecto dominó: un desvanecimiento tras otro, debido a una mezcla explosiva de cansancio y tensión en las candidatas. Presumo, por tanto, que en los grises anda la virtud. Y el tiempo no será un rival: parece harto complicado que la tregua en materia económica llegue de aquí a un año. Así, y con la inestimable colaboración de los patrocinadores, las Convivencias en 2013 volverán a hacer honor a su nombre. Y el listón está alto, las pasadas han sido de altura.

Un retrato de la prensa desde Botsuana

Ya nadie habla de la prima de riesgo, la amnistía fiscal o el embrollo de la nacionalización de YPF. Al menos hoy, el obligado interés por la economía ha pasado a un segundo plano. Las conversaciones, no queda otra, giran en torno al safari, con su posterior paso por quirófano, del rey Juan Carlos en Botsuana. No dudo de los conocimientos geográficos de la plebe, pero por si algún despistado se deja caer por este antro: el país en cuestión se encuentra situado cerca de la punta de África. Me tocó mirarlo en Google, santo Google. En Botsuana, sllá donde Cristo perdió la zapatilla, cerca de donde España firmó su único Mundial de fútbol, ahí, en Botsuana, se ha empezado a cuestionar con más fuerza que nunca (al menos, en los últimos años) la utilidad democrática del régimen monárquico en un país, España, muy dado a mirar hacia el horizonte cuando el asunto de marras ha saltado, con más precaución que vergüenza, a la escena pública. Ahora, sin embargo, las tímidas voces –tanto de políticos como de periodistas– se han convertido en fuertes susurros. Insuficiente, tal vez. Pero algo es algo.

Este domingo amanecía con ganas de comprobar el tratamiento de la aventura, desafortunada donde las haya, de su majestad en tierras africanas. ¿Cómo abriría El País, últimamente cuestionado por su sospechoso compadreo con cuestiones vinculadas a la monarquía? ¿Qué opinión llevaría El Mundo en su editorial? ¿Y ABC, qué diría del viaje «privado» del Rey para matar elefantes? ¿Habría algún periódico valiente en el diseño de su portada? Todas esas preguntas, y alguna no planteada de inicio, han ido encontrando respuesta con el paso de la mañana.

¿Que cómo iba a abrir El País? Veamos. Con un titular que ya circulaba por Twitter a primera hora del sábado, es decir, un día antes de que hoy el lector se haya enfrentado al periódico del domingo. Mala señal. ¿Y el editorial? Juzguen ustedes mismos. Más compadreo. Una crítica limitada, casi escondida, demasiado superflua, para un asunto que ha despertado un cuasi desconocido sentimiento patriótico en el españolito medio, cansado de ver cómo su sueldo (de tenerlo) cae, cómo los impuestos estrangulan su día a día, cómo sus inversiones (de disfrutarlas) pierden valor… mientras su monarca disfruta a cuerpo de rey de unos días de safari en África, rodeado de paquidermos, amigos y amigas. 

¿Y El Mundo? Sin sorprender, sí que se agradece la censura que ejerce el diario sobre la actitud del Rey en tiempos poco dados a alegrías en forma de cacerías, juergas y matanzas. Y la apertura, ¡qué menos!, aporta una información algo más trabajada que el aséptico titular de El País. Un claro 1-0 para Pedro Jota frente a Moreno. Y el editorial, otro gol. Ya vamos 2-0. Ambos textos, sin elementos corporativos visibles, podrían ser intercambiables. Un juego que dice mucho de unos y muy poco de otros, timoratos e infieles... y sin argumentos que refuerce esa actitud ante su lector.

¿Y ABC? Mal día para juzgarles. Oportunidades habrá para analizar sus primeras. Hoy, día de resaca, se han limitado a salir del paso. Mal año para el rey, que se recupera de una desafortunada caída durante una caza. Pero todos tranquilos, en apenas diez días volverá al despacho y en dos meses recuperará su agenda.  

La sonrisa del día llega, como era de esperar, desde Cataluña. El diario El 9, con las licencias que le permite su carácter deportivo, no ha dejado pasar la oportunidad de llevar a su primera las dos principales noticias del día para sus lectores. Messi da la victoria al Barça en el campo del Levante y el rey es operado... Bueno, esa historia ya la saben. Resumiendo, «el rei caçador» mantiene vivas las esperanzas culés en la lucha por la Liga. Buen juego: al toque, como le gusta al Pep.

Y ya, aprovechando el paseo por el kiosco, no me resisto a rescatar la portada de El Periódico de Extremadura. Extremadura, no olviden ese detalle. Pues la cabecera de Zeta titula de la siguiente guisa: «Un safari africano del REY DE ESPAÑA acaba en el hospital». ¿Del Rey de España? Obvio. Pero es que si omitían el apellido («De España») quedaba un blanco. ¿Y para qué trabajar otro titular si se puede rellenar con un «De España», verdad? Y de imagen dominante, el Rey (de España), rifle en mano, posando con un paquidermo previamente abatido. Las informaciones cuanto más evidentes, mejor. Sin duda... 

Y si la cara amable de las portadas nos lleva hasta Barcelona, con el citado El 9, el artículo de la jornada, por votación popular en las redes sociales, nos obliga a visitar el portal El Confidencial, ya saben, el «diario de los lectores influyentes». Pues ahí, «Historia de cómo la Corona ha entrado en barrena», obra de Juan Antonio Zarzalejos, ha dado mucha luz (casi toda la del día) al accidente del Rey en África mientras el país se debate entre el llanto y la pena por la crítica situación económica. También merece la pena dedicar unos minutos a otra opinión, ésta mucho más sarcástica, sobre la aventura del monarca. Pérez Reverte, al teclado: «No me gusta cazar elefantes ni me gustan quienes los cacen. Puestos a cazar, si yo cazara, me gustaría más cazar a quienes cazan elefantes. Cazar a los cazadores que se hacen fotos delante de elefantes muertos o de osos. Para qué carajo querrá uno, me pregunto, cazar un oso. O un elefante. ¿Para hacerse una foto? La foto es lo que más detesto. El recochineo. Ahí, posando. Presumiendo de haber destruido la belleza y la vida. Siempre que veo una de esas fotos me dan ganas de hacerme yo una con alguno de ellos detrás. La napia contra un árbol. Pumba, pumba. Toma foto, chaval. Meterle a escopetazos las fotos por el ojete». Así se explaya el periodista y escritor en su cuenta de Twitter. No necesita muchos caracteres para censurar la actitud frívola del rey. Apenas ocho actualizaciones. No más.

Y una vez arreglada la cadera, todavía es pronto para fotos, ¿qué hacemos con don Juan Carlos? ¿Rueda de prensa, un par de giros guasones y aquí paz…? Hoy era el día para que el patio político, en el punto de mira de la sociedad, hubiera dado un paso al frente… Pero nada. Salvo alguna contada excepción, con el socialista Tomás Gómez al frente, silencio cómplice en el resto. En Alicante, la también socialista Elena Martín se ha unido a la todavía solitaria corriente crítica. “(Estoy) completamente de acuerdo con Tomás Gómez siendo firme en estos momentos con los ‘viajes’ del Rey; ‘O responsabilidad pública o que abdique’. El cargo de jefe del estado tiene responsabilidades y ataduras, si no le gustan es mejor que lo deje”, ha escrito en su cuenta personal de Twitter la portavoz del PSOE en el Ayuntamiento de Alicante, quien también ha respondido a Rodolfo Irago (responsable de comunicación del partido). “¿Es tan difícil entender que la responsabilidad te impide a veces decir lo primero que te apetece aunque quede claro lo que piensas?”, escribió el antiguo periodista de la Ser, a lo que Martín ha contestado: “No solo es difícil, so no también inexplicable”. Las ramas se mueven, sí, pero parece que el viento todavía es insuficiente para limpiar de hojas secas la sombra del árbol.

¿Y la sociedad, qué hace? La sociedad, pasada la novedad, volverá a su rutina. Al trabajo, quien lo tenga; a la cola del paro, una minoría abrumadora; a hacer cuentas para llegar con sudores fríos a final de mes, y a seguir jugando al Euromillones, la salida más factible al actual agujero negro. España mantendrá su vitola de monárquica, o «JuanCarlista» que dicen los cools, pero sí que es cierto que se ha despertado una conciencia crítica en un momento de sensible agitación social. Los veteranos ya no están en fecha de cambiar, pero los jóvenes, aquellos que vimos el golpe de Estado del 23-F en los impactos de bala en el Congreso, no arrastramos ningún sentimiento de agradecimiento (más sincero o meramente benévolo) por lo que dicen que hizo en aquel inicio de 1981. En primera persona, le debemos más bien poco. No cargamos con ninguna mochila del pasado. Y así, con esa perspectiva, parece que sólo deben pasar algunos años, que las generaciones más vividas den paso a la tierna juventud, para dejar atrás un régimen arcaico y dar paso a otro, que seguramente en nada cambiará, pero en el que la papeleta tendrá algún valor. 

 

PD: Poco han tardado los satíricos de El Jueves en cogerse el colmillo del animal. Ni han esperado el miércoles, su día de publicación. Y como muestra, dos botones. A cual mejor…He dicho.

Ineptos, simios... gobernantes

Del creador de “Españistán”, llega ahora a la pantalla de su Macbook, Ipad, Iphone u otro dispositivo ya de carácter residual… “Simiocracia”. La crónica que explica, o al menos lo intenta (la voluntad no se cuestiona), la gran resaca económica de España. Daría para echarse unas risas si no fuera porque la realidad no tiene ni p*** gracia. Y ya saben: “Nunca atribuyan a la maldad lo que puede ser explicado por la estupidez”. 

Mañana llegará...

Busco y rebusco forma para un artículo sobre los Juegos Olímpicos, un compromiso profesional. No la encuentro. Sin la presión del tiempo, las palabras no encuentran acomodo. Intento aprovechar el silencio de la noche, la calma de estas horas, el cansancio de un sábado intenso... No hay forma. Me relajo. Rompo el silencio con La Fuga. Mantengo la calma, mientras el cansancio se hace fuerte. Me regalo cuatro temas, no hay tiempo para más: buscando en la basura, por verte sonreír, trampas al sol y p'aquí, p'allá. Podían ser otros, o no.

Triste, como el perro en la autopista, como una tortuga con prisa, como una monja en un burdel. Solo, como cuando tú te fuiste, como cuando no te rozan unos labios de mujer. Hoy me he vuelto a ver... absurdo, como un domingo por la tarde, como las balas por el aire, como el puto despertador. Inútil, como los besos que no diste, como un cuerpo que se viste cuando me desnudo yo. Y ahora que voy más solo que la luna, negociando gasolina para este amanecer. Ya ves, voy buscando en la basura unos labios que me digan: "Esta noche quédate". Como un borracho en el desierto, como una princesa en el metro, como un reo sin voz, como una navidad sin techo, como un delfín en el mar muerto, como la lagrima que moja tu colchón. Vacío, como el corazón del rico, como el bolsillo del mendigo, como los besos de alquiler. Confuso, como una noche sin abrigo, como las frases que ya no te escribo pa´ que vuelvas otra vez.

  

Hace tiempo prometí escribirte una canción, como siempre, mal y tarde, la tienes aquí. Sabes bien, cómo soy, que no suelo mentir. Siempre que lo hice fue por verte sonreír. Llámame, te quiero escuchar. Ya lo ves, no siempre me va bien. Al cantar me duele el corazón. Y enloquezco cada noche. En cada actuación. Fui yo quien dijo 'no'. Y ahora en la misma mesa se me enfría el café mientras dices que te va bien. Tranquila, ya no volveré a llamar, no me volverás a ver. Esta vez me marcho para no volver. Y ahora cansado de mirar tu foto en la pared, cansado de creer que todavía estás, he vuelto a recordar las tardes del café, las noches locas que siempre acaban bien. Y me he puesto a gritar estrellando el whisky en la pared. Por verte sonreír he vuelto yo a perder.

  

Llévame a los bares más oscuros. Vamos a fumarnos la ciudad. Vamos a bebernos tú y yo el mundo. Vamos a esquivar la soledad. Vamos a dormir en los portales, allí donde nadie pueda entrar, cantaremos cuentos por las calles de esos que siempre terminan mal. Hazle trampas al sol y que no salga hoy a joder nuestro mundo. Dame un poco de calor para este corazón que va buscando abrigo. Que no pasen las horas, que nos pille la lluvia cantando a las farolas. Que nos llueven las olas, que yo duerma contigo, que tú no duermes sola. Mañana no va a llegar… Mañana no va a llegar… Mañana no va a llegar… Mañana no va a llegar…

Con mis canciones pa´aquí con mis canciones pa´allá pasa deprisa la vida, con la mujer que se fue con la mujer que vendrá voy cerrando mis heridas. Vivo más de noche que de día, sueño más despierto que dormido, veo más de lo que debería, los domingos me suelo jurar que cambiaré de vida. Un día vi que cantar era la forma ideal de dar portazo a las dudas, no me importó el qué dirán me importa los de verdad, los que comparten mis días. Pagué mis deudas con canciones y mis errores con despedidas, el corazón me pide vacaciones dice que no aguanta más mentiras. Vivo más de noche que de día, sueño más despierto que dormido, veo más de lo que debería, los domingos me suelo jurar que cambiaré de vida. Si alguna vez tú me ves perdido sin sonreír no necesitare ayuda, solo la barra de un bar toda una noche pa´ mi y la ilusión por amiga. Vale más mi sueño que el dinero, puedo vivir de una alegría. De aquí pa´allá colecciono recuerdos, tú cuéntame cómo es tu vida. Vivo más de noche que de día, sueño más despierto que dormido, veo más de lo que debería, los domingos me suelo jurar que cambiare de vida.

Las barbas del vecino y otras hierbas

Hoy somos más pobres que ayer pero menos que mañana. Sin duda. Dos sillas han permanecido hoy a la espera de sus inquilinos de siempre, pero éstos nunca han llegado. Ni lo harán. Dos activos, dos personas, ya no volverán a contribuir, como han hecho durante los últimos veinte años, en la confección de un producto referente en Alicante. En lo personal, siempre recordaré los consejos, el exquisito trato y los debates sobre temas de todo color y textura con Pepe, José López Marín según rezaba la mancheta. Compartí, codo con codo, medio año de aquel 2010 en la ya casi extinta sección de Nacional e Internacional. Y espero, algún día, volver a encontrármelo en alguna trinchera. Por puro egoísmo, no más: una siempre quiere rodearse de buenos profesionales y de mejores personas.

Hoy, los compañeros han realizado un simbólico parón de 15 minutos bajo el lema «Despidos no, negociación sí». Los transeúntes que hayan circulado en torno a las 19.30 por la avenida Doctor Rico habrán sido testigos de una escena cada vez menos extraordinaria. Cartelitos al estilo high school, demandas al aire y una unión, que desprende una fragilidad sustentada en poco más que el miedo, han protagonizado la protesta convocada por el comité. Menos es nada, cierto. Pero más tampoco es que sea mucho. El pasado nos delata. Y la movilización  de hoy recuerda tiempos bien recientes. Entonces también se paró… Y, con las mismas, se reanudó la marcha que nos ha traído hasta este abril de 2012. Parece sencillo prever el mañana. En el calendario de protestas, digo.

Toda la solidaridad con los que ya no están. Toda la fuerza para los que todavía seguimos. La sociedad necesita un periodismo fuerte, con independencia de su formato, centrado en contar lo que sucede, en abrir alcantarillas malolientes y en aplaudir a héroes desconocidos. Alicante, también. Y tampoco estamos tan mal como para distraer la atención. Centremos esfuerzos, la dispersión nunca se erigió como solución. La guerra, la empiecen unos o la continúen otros, deja poco más que muerte y destrucción. El diálogo, a veces, permite vivir en paz... Obviar la crisis sería de necios. Sensatez, sinceridad, voluntad y palabras...

Gris oscuro casi negro

Disfrutas al máximo de una jornada universitaria de paellas (hoy, tirando a arroz caldoso). Olvidas la cantidad ingente de barro que se ha adherido a tu pantalón (en todo su ser), el agua (nada incolora) que circulaba con total libertad por tus zapatillas, las risas con los compañeros de aventuras investigadoras, las transgresiones que has permitido y en las que incluso has participado, las confidencias con aquellos que ya consideras cómplices, olvidas todo eso cuando, ya en casa, te enfrentas a la noticia de la muerte de Dudo Pavlicic, un caballero del fútbol y un señor de esa vida de la que apenas ha podido disfrutar un suspiro, 45 años. Un adiós precipitado, como otros muchos. Demasiados, cada vez más.

Ante las marchas inexplicables, todo lo demás queda relegado a planos nada principales. Tampoco, obvio, el regreso precipitado de los pasos de Santa Cruz a su ermita. No creo en nada que vaya más allá de lo humano, no. Y, cada vez con mayor frecuencia, tampoco en lo terrenal. Pero existen tradiciones que superan cualquier experiencia divina, como Santa Cruz. Ya en casa, corroboro que la intensa lluvia que ha intentado anegar el polígono de Rabasa (hoy, territorio universitario) también ha afectado a la procesión por excelencia de la Semana Santa alicantina. Una lástima. Aunque ellos, que siempre son más que el resto (más devotos, más valientes, más fuertes y también, por qué no, más interesantes…) han iniciado el paso por las empinadas calles del barrio. Pronto, según relatan las primeras crónicas, se han visto obligados a dar media vuelta y poner las imágenes bajo techo. Normal, pero ellos son así… Chicos y chicas intrépidos, de Santa Cruz…

En la tenue iluminación, también ha contribuido un nuevo contrato roto. Un colega de profesión, otro compañero de batallas al que le ha tocado abrir la insulsa caja de cartón para guardar toda una vida. Muchas tardes de debate en cuestiones de índole nacional e internacional, allá por el primer semestre de 2010… También de fútbol, de política local... de lo que se terciaba. En resumen, buenas lecciones de periodismo que viajan en la mochila. Debates que ahora continuarán, a la fuerza, a través de las movidas redes sociales. No es lo mismo, pero es… De regreso a casa, antes de poner nombre a las sensaciones, sonaba de fondo uno de esos  éxitos juveniles que nunca caducan, a los que siempre acompañan recuerdos y que se reconvierten con cada presente vivido. Hoy, esa soledad no pregunta si luce el sol o la luna llena, si la ciudad tiene encanto o la habitación presume de lujo. Esa soledad sabe que aquí llueve, aunque no todo sigue como siempre… El tiempo pasa, pero no a paso lento. No por necesidad... Esa soledad recuerda unas ventanas semiabiertas, una puerta cerrada, unos truenos amenazantes... Imágenes de un jugoso 4 de abril que ya duerme. Se lo ha ganado.

Nueve días, de principio a fin

A pocos debe sorprender la escasa solidaridad que rodea la profesión de periodista. El ejercicio del compañerismo escasea. Para ejemplo, lo vivido hoy en Gijón. Da coraje ver cómo un entrenador (no cualquiera, obvio, sino el siempre polémico Javier Clemente) realiza un ataque verbal y siempre injustificado contra Juan Gancedo, periodista de Onda Cero Asturias. "Usted es más tonto que un saco piedras. Algún día le diré a tu hijo que su padre es un sinvergüenza" fueron algunas de las lindezas que salieron por la boca del técnico vasco. Los insultos tuvieron como respuesta el silencio, la educación de un profesional. Gancedo recogió sus útiles de trabajo y optó por abandonar la sala de prensa. El resto de compañeros, que mañana pueden ser diana de la ‘educación’ de Clemente, siguieron con sus preguntas en la comparecencia del entrenador del Sporting. Todo un gesto. Toda una señal...

Pero como no quiero cerrar esta semana con un regusto agrio, aprovecho las últimas horas de este domingo para echar la vista atrás tres semanas. ¡¡Ya han pasado tres semanas!! Por aquel entonces, cuando el PSPV-PSOE seguía igual de desnortado que hoy pero con otro secretario general al frente, me disponía a introducir las últimas pertenencias en la maleta. New York esperaba. Ahora, tres semanas después, New York ya forma parte del pasado, ya da sentido a un sueño vivido. New York ya se ha convertido en un compendio de imágenes imborrables. Aquí, en una costosa laboral de síntesis, recojo una instantánea por día. Nueve fotografías que intentan resumir lo vivido allá, tan lejos como ya cerca, a unos seis mil kilómetros de distancia, a solo un cerrar de ojos.

Primera toma de contacto con Nueva York: recorrido por los miradores para disfrutar con el skyline de una ciudad que nunca duerme (14/3)

El telesférico desde Manhattan a la isla habitada de Roosevelt permite olvidar el vértigo y recordar imágenes de película: coches, alturas, carteles... (15/3)

Indicadores verdes, míticas rutas americanas... en el único traslado por las carreteras del estado de Nueva York y limítrofes (16/3)

Frío helador y unas vistas que te dejan atónito desde el piso 102 de un Empire State iluminado de verde en el Saint Patrick's Day (17/3)

Pasear por las calles del Bronx, Brooklyn (en la imagen), Queens y otros barrios de NY te permite ver más allá de Manhattan. Hay vida fuera de los rascacielos... (18/3)

El Capitolio (en la imagen), el memorial de Lincoln o de Washington, la Casa Blanca... a apenas tres horas en tren de Nueva York (19/3)

Está de reformas, pero vale con navegar frente a ella, en el barco que une Manhattan y Staten Island, para disfrutar con su majestuosidad. Con ustedes, la Estatua... (20/3)

Vagar por la 5th Avenue permite ver tiendas, adquirir algún capricho y encontrarte con Atlas en el Rockefeller. Él solo aguantaba el peso de los pilares de la Tierra (21/3)

Y entre tantas idas y venidas, un respiro en el inabarcable Central Park. Un paraíso con principio pero sin final... (22/3)